Chega sempre muito calmamente, como quem não quer a coisa, sendo óbvio que alguma coisa quer. Instala-se sem um ruído, apenas lhe sai por vezes uma respiração ruidosa dos anos que lhe pesam. E fica à espera, de uns restos que haja, ou que se arranjem.
Havendo ou arranjando-se, lá come tranquilamente no seu
canto, sem nada nos dizer. Passado o tempo de efetivamente comer ou apenas
esperar em vão, reparte tranquilamente, sem um som, sem um movimento mais
brusco do que outro. Dignamente vai à sua vida até regressar na próxima
refeição ou na próxima manhã, em busca de novas.
E regressará e esperará, às vezes exposto, outras vezes
escondido. Ao detetar algo a cair na tijela, aproxima-se desconfiado, com os
olhos controlando quem a enche e o nariz sondando o que lá estará. Cumprida a
distância de segurança, avançará então resolutamente para trinchar e trincar o
que se arranjou.
E repartirá e regressará, sem nada nos dizer. É um gato!
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